Tal vez la vida se base en eso.
En dejar ir.
Olvidar.
Pero cada vez que alguien se va, se lo lleva todo.
Y al final nos quedamos vacíos.
Fríos.
Y es por eso por lo que nos gusta el invierno.
Porque, quizás, es la mejor forma de describirnos.
martes, 22 de octubre de 2013
miércoles, 16 de octubre de 2013
In my bones.
Como si fuese tan fácil fingir.
Nos torturamos. Y nunca parece suficiente.
Quizás el dolor es la única manera de saber que aún sigues aquí.
Solo.
Y se nos va la vida. Mientras buscamos a alguien que nos haga sentir menos vacío. O un poco más lleno.
Hablo de eso, de que nadie está en mi cama pasadas las doce.
Y ojalá estuvieses.
domingo, 13 de octubre de 2013
lunes, 7 de octubre de 2013
domingo, 6 de octubre de 2013
Como un día de Sol nublado.
Te preguntas cuántos lunares más habrá debajo de su blusa. Y ojalá hoy también huela a coco. Hace tiempo que la miras y aún no sabes que estás perdido en ella. Y en la espuma de su cerveza. Estas tan perdido que no encuentras el camino a casa. Y ya solo piensas en su cama. Hay mil maneras de morir. Y tú sin su boca no respiras. Me pregunto porqué no podemos salvar a nadie.
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